El sexo fue un artificio suicida con evidente mal resultado. Siendo de letras, cómo se me ocurrió hacer tal cálculo.

Aquella niña temblorosa no era una diosa mitológica, solo era eso, una niña: un instrumento manejable visto y apresado por el reverso de la vida. Intentaba esconderme en la gruta materna, protegerme de los monstruos que acudían como furtivos cazadores en la noche, al desamparo de la inocente presa. Yo estaba en el visible foco de una luna templada; ellos, ocultos en sus espiaderos.

Con pavor oía las pisadas; las suelas perforaban cráteres donde me hundía sin remisión. Vaciaban grandes dosis de Nembutal en forma de légamo infecto. Desde el fondo, aspiraba ascender a la superficie. De algún modo, en algún lugar profundo de aquellos restos rotos y aún hermosos, supe que iba a ser muy difícil restituir el amasijo, con sus mismas y en sus mismas propiedades.

Mamá, por aquel entonces, ya estaba hueca.

Después de operaria de fábrica, vinieron años de una envoltura de suturas. Candilejas: fama y glamour, una belleza prefabricada a medida y en pro del celuloide: un imán poderoso a jaurías de colmillo enmascarado por múltiples formas de poder.

 Así me convertí en la indigente ramera de retretes. Cuántos yoes cuánticos habría necesitado para huir a otros mundos, antes que el desangrado profuso y su fuerza cinética, rematasen la entraña.

Sólo buscaba una línea recta que me llevara por la distancia más corta al cariño protector y yo.

No sabía que sobre mi espalda tenía una vegetación de clima cálido, un habitad de mariposas… volar, volar, sin centro de gravedad.

Unos enjambres de sueños perdieron la cordura, se agazaparon en los espejos: expiación. Le pregunté a Freud; él estaba muy cansado.

La noche que canté happy birthday, Mr. President, sentí la misma violación. El desgarro y el frío se habían colado en mi alma, dejándola como una hoja desvalida en la inclemencia. Volví a temblar como aquellas noches.

Habría estado bien ser cometa.

HOY

Hoy no tengo ninguna

preocupación,

hoy respiro aire libre

al aire libre,

hoy no sufro

por el amor de nadie

ni recuerdo a la niña

humillada que fui,

hoy soy feliz,

hoy quisiera estar muerta.

SOLA

Sola. Estoy sola.

Siempre he estado sola,

pero hoy

ni siquiera me tengo a mí misma

para hacerme compañía.

MIEDO

Tengo tanto miedo a que no me quieran

que cuando me quieren

solo soy capaz de pensar

en el instante

cercano o lejano

en que dejarán de quererme.

Poemas de Marilyn Monroe