Tú, amigo, ¿de qué color es la lluvia? ¿Por qué no llega?

Se aleja y siembra siempre campos lejanos, viajando con la esperanza de encontrar un arcoíris de vivos colores. Es una sombra de lo que fue que se desliza veloz en los borrosos recovecos del recuerdo.

Amontonadas y lejanas estelas químicas que, a gran velocidad, surcan nuestros paisajes sin esfuerzo, con arrogancia, sabiendo de su inaccesibilidad. Van llenando de artificialidad nuestras nubes contrayendo su proyecto de lluvia, se quedan zigzagueando a nuestro alrededor en girones deshechos en un cielo sin conexión, esforzándose en morir y no las dejan.

Anónimos humanos presenciamos la escena como una composición estelar con falta de consentimiento y sin decisión, distraídos y dispersos por una tecnología homicida que nos llena de imágenes perversas y ambiguas que hasta nos hacen dudar de nuestra intuición.

Planteamientos de calentamiento climático antropológico fingiendo este momento de sequía provocada. Ahora resuena de momento lo que llaman cambio climático ¿con qué argumentos? Con el agua cómplice que se queda huérfana tras el granizo indolente, tras la soledad de regresar al abismo.

Estas semanas lluvia más lluvia, nube tras nube, atestiguan este contacto húmedo con la naturaleza, que misteriosa es perseguida por nuestros pasos mojados y en cada charco y en cada gota se hospedan entorno a nuestro pensamiento resignado, que se adapta y evoluciona por pura supervivencia. Luego sopla el viento y empuja a las nubes inmóviles, abriendo claros eternos de luz.

Ayer llovió, el CO₂ se sintetiza en las plantas, que se adaptan a su nueva vida húmeda. Solitarias evolucionan acostumbradas a ese ahorro energético, a ese estrés hídrico de nuestra Región reseca. Instintivamente se sincronizan con este tiempo, despacio y poco a poco regresan al calor.

Desde el interior de estas mismas nubes vacías, inmóviles y ahora resignadas dentro de unos límites que no han elegido, evoluciona aleatoria y lentamente una gota regenerando la lluvia y la vida.

Son extraños pensamientos para una minúscula gota, que presionada por las demás no logra entender qué nos moja. Fluyendo desde una abandonada nube, se trasforma en desplazada magia que se acumula en sincronía y a gran velocidad sobre nuestros cansados y humedecidos hombros.

Imágenes que se pierden siempre sin comprensión detrás de una ventana salpicada de vaho donde, sobre un estrellado cielo azul - color del plomo - dibujamos, solitarios, unas siluetas que siempre son las mismas.